「五年前，我父亲过世前一周，我也对他说了很残忍的话。」
林岑抬起头看着他。
「那时候我刚从巴黎实习回来，满脑子都是星级餐厅的标准。」智宇看着脚下的雪地，「我指着他熬了几十年的骨汤说，这种没有精准温度计、没有标准化食谱的作坊料理，根本没有存在的价值。我父亲当时没有跟我争吵，他只是默默地舀了一碗参鸡汤给我，说：智宇啊，等你哪天心累了，喝一口这汤，你就会明白爸爸为什麽一辈子守在这里。」
智宇的声音有些沙哑：「一周後，他就因为心肌梗塞倒在了灶台前。我连那碗参鸡汤都没有喝完，就赌气回了法国……」
雪花静静地落在陶锅的井水里，泛起一道道微小的波纹。
两个同样带着未说出口伤痕的人，在首尔最高处的晨光中对视着。没有安慰的套话，也没有廉价的同情，只有一种深深的、直击灵魂的理解。
「智宇主厨，」林岑看着他，眼中闪烁着无比坚定的光芒，「这一次，我们都不会再逃避了。你用汤说话，我用镜头记录，我们把最真实的时间，还给料理。」
智宇深深地看着她，许久，嘴角勾起了一抹温暖的弧度：
「好。今天这锅参鸡汤，我会用我父亲传下来的方子，文火慢炖三个小时。」
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